¡Ah, Toulouse, Toulouse!

[merci a mafaldark pour la photo]

Desertar, perseguir la línea del horizonte
Abrir con un hacha el fin del mundo
Tocar con la punta de los dedos aquella figura tan próxima...

Abrir los ojos y llorar

Llorar a gritos
Llorar a carcajadas
Llorar solo
Llorar con otros
Llorar
Sin miedo
Llorar.

Entrar en la ciudad

Entrar en la ciudad de noche es
como acercarse a una rueda de hamster
rueda, rueda sin parar ratoncito
esclavo de tus espectros
viviviendo bajo un manto de mentiras que destruye tus sueños.

Pero ¡ay! rueda, rueda, ratoncito
es la casita de las luces de colores
los detalles ocultos en la vergüenza
la mirada sobre la mirada de la mirada.

Oh, ratón! si pudieras levantar esos ojos rojos de tu labor
y dejar que el sol, el horizonte infinito, el gozo de tu tra
uma
te corta
ran la cola,
y pudieras levantarte sobre tus piernas humanas...

Oh, ciudad de los sueños borrados, las ilusiones perdidas
ese rostro domesticado que sobrevive al agotamiento
que desaparece en el orden tramposo de la estadística
y alimenta un hambre voraz
un hambre infinita...

el hambre de dinero no tiene límite porque se basa sobre el número
los números se borran, se fragmentan, se mutilan.

¡Ay, número, si tu también sintieras dolor!

la tristeza de los días

Paseando por calles desconocidas
persiguiendo el pálido sol de invierno

la tierra desventrada

porque es una ausencia lo que persigues

la ausencia de un destino para vidas-en-lata
la ausencia que delata el vacío...
...que patean en la calle los niños abandonados

la ausencia de pasiones desordenadas eng
ullidas sin tiempo con cucharas de plástico

la ausencia de un dolor que perdieron tus ojos y tus manos y que perdió tu piel de durazno

cuando tus huesos subieron la apuesta del consumo
y trajinaste el gesto del yonqui con estilo
y disimulas que disimulas y de tu cuchillo que gritaba la hipodérmica agoniza eso es todo lo que queda
ahí colgando como un juguete clavada en tu globo ocular

pues la verdad de tu última sonrisa es que no

podías sostenerla.

Canción popular nº1

imagen/desgarrón Guarrilla urbana/ arte bastardo, gracias

Aúllan los perros a la nada ¡ay ay ay!
las carrozas drogadas zurran al maestro relojero ay, ay, ay!
el horizonte sin nariz y sin orejas levanta el remo lunar
el astro inexacto y desértico que llena cuando/

/se hincha las Urgencias de la ciudad-Hospital

Aúllan los perros al adiós, noche, ¡ay ay ay!
¡yo he visto humanos a cuatro patas ladrando al tiempo que /

/huía, ay!

y el tiempo confuso de la mano los levantaba y venía con ellos,porque el tiempo no va a ninguna parte

pero resulta tan propio de los humanos que ladran tirar /

/ la falta por la ventana,

y quedarse sin muebles

pero a la mañana siguiente, sin luna sin horizonte sin sol /

/y sin espejo

paseando un nudo en la traquea hasta la nuez y los dientes,/

/toda la confusión de los personajes de la tele

estalla contra su cráneo un lirio blanco, pierde un ojo/

/por la presión del pensamiento _ derramado/

/sobre lo incierto:

haber conseguido golpearse desde ayer con la maceta, tirándola desde su cuarto piso a la nada,
a favor del sentido de la rotación de la tierra.

Y, sin embargo, no va a conseguir su baja laboral de larga duración, y hoy, ¡ay!, odia su vida, en deuda con un puñado de cucarachas*.

*Hemos de agradecer al blog de un joven de 8 años (AqUiLeS),
el hijo de un amigo, la ilustración que me corroe
todo el verano: El dinero es deuda. En cinco capítulos **
Dicha serie merece mayor atención. "Cucarachas" es un adjetivo

menor dedicado a la mayúscula tomadura de pelo que hospedamos.

Estoy tomando impulso, sirva esta primera canción popular dedicada al

"ilustrador" como divertimento, en attendant des choses plus serieuses.

retorno

[primer 1º de mayo]

Hemos perdido las redes
a nuestro lado se han hundido continentes

la corroe el vacío de jade
una línea de falla en zig zag derrumbándose

nubes de ratas abandonan sus madrigueras de noche,
palpitantes pedazos de roca límite bajo nuestras estúpidas bromas

la vida tiene el sentido de la muerte,
porque con el mando a distancia ya nadie recuerda como cogerla otra vez por el cuello



guardias nocturnas la luna roja y caliente
salen a devorar la mala suerte, cadáver cabeza de conejo

mi amigo se hundió en la olla desgarrada insoportable
es ese absurdo masticar inhumano de los fusiles y las bombas

incomprensible estable funámbula de cenizas -la luna-
el agua de whisky sube contra la sangre

la luna soporta esta visión demente porque es ciega
o porque es idiota

Ayer vi como disparaban en la cabeza a una indigente que dormía en la calle
mientras en el piso de enfrente protestaban a Morfeo. ¡Algunos trabajan!

Los bárbaros corrían con sus pistolas,
¡Cómo acariciaba su cráneo brillante con la mano cargada de muerte!

poema encontrado en una botella.

[primer 1º de mayo]

después de par
t

ir

vol

ver a r

om

per se d

e nuevo...

.............os echo de menos cabronas....

El rey roto y la luna

la danza de los imposibles, el intervalo
el intervalo de los tallos en erección
la desesperada carrera hacia el sol

pero el sol, abandonado, so

brevive...

enterrando alucinado
ese suicidio de luz

es una tristeza esplendida cada mañana contemplar
contemplar el sol dándose
cabezazos contra los impasibles

búnkeres de acero y cristal
las venas bombeando hormigón. El
dominio.

Gris-contáiner, el dominio de la gran ciudad latidos
el gran corazón gris del rey en las sopitas de hueso,

en los relojes de arena vaciando el vacío retorno desolado de
esperamos la llegada del tren
el abandono o la muerte


el cemento como la cañiza redobla el signo de la muerte
el signo de la muerte que aprendimos en El Jardín
de las delicias...

...lleno de trampas y ángeles-brujo. La tentación.

La delicia de la trampa escondida en la casa de los gusanos
salen a medianoche con sus grandes ojos de otro mundo a saludar a la diosa de la danza

menstrual.

Y al rey se le formaron cuatro extremos en las esquinas
del tronco, y en las esquinas
de los extremos le nacieron cinco brotes, como a los árboles.

Y como los árboles se alzaron desde aquel tronco llenos de angustia,

como manos poseídas por el

deseo de alcanzar el cielo, y su fracaso.

Así nos alzamos hijas de un vientre en llamas que no deja de perseguir su

propia destrucción, arrojado en el barro...

Porque la expulsión en forma de cuchilla dividió el nombre del ser coronado.

Suicidio, esperanza sin futuro, noches blancas

la superficie del llanto
la carretera de la memoria
el color blanco pisoteado
el fantasma sin imagen dueño de los insomnes
la noche vigilada desde ventanas ensimismadas
un deseo de aniquilar los concesionarios de coches
la noche desnuda de sueños

sólo escuchaba a mi lado el temor de perder suelo...
¿Entonces es que la salvación se encuentra en los niños

cuando los adultos tienen miedo?

El sueño diurno de vivir entregado: porque la condena hoy es vivir sin odiar la vida.

________________________________________________

Porque nos estamos jugando la vida en la vida. Y si la perdimos ya la hemos perdido, por eso la esperanza no tiene futuro: se conjuga únicamente en presente.

Pero atención, no en un "presente eterno" -presente que no regala nada pues es pura repetición mecánica-: sin espesor, de calendario, de semana laboral, de telediario o de periódico. La imagen del presente eterno es el tiempo hechizado de la moda: el reino del olvido para poder ser, sin memoria y sin historia, un monigote para el fluido que alimenta la máquina de hacer dinero: la ciudad. Ciudad de la seguridad capitalista, ciudad de la incertidumbre de masas.

La esperanza se conjuga en presente porque se practica, porque se construye con otras vidas y otros cuerpos, porque es una acción, una pasión, un banquete, un don. Es aquel arrancar del olvido otra historia y otra geografía, porque no olvidamos a los nuestros que perdimos, expulsados, perseguidos, asesinados o suicidados en un último vuelo mudo y cuyo eco nunca dejaremos de oír. El estallido de la ola de los tiempos pasados los pone ante nosotros como deuda y como ofrenda.

Uno menos: Treinta-y-cinco años

Di
me despacio
con una lengua de trapo

el tiempo que perdimos
y llevamos con nosotros,

la cornisa del viento
arrastrando los recuerdos
detrás de un reflejo a través del cristal
el capricho estático de los objetos parciales
la espiral en el fondo de los bolsillos

a veces el espectro del nombre levanta unos ojos de espejo
el conjuro de la destrucción resonando en el ojo de la aguja
de lo que no dijimos nunca
el plazo limitado de las canciones que el otoño dejó caer de los aeroplanos

la obsesión del decir recorre el calendario de los días torcidos
con una lengua de trapo
despacio. ¿Pero en un mundo tan viejo
los trenes que desde la noche insoportablemente joven
han dejado salir motivos de angustia sobre la mesa

no encontrarán nunca una vía muerta donde abandonarse?

vampiros en el metro

Las firmas sobre las paredes del metro marcan la expulsión a la que

[fuimos invitados

las luces blancas subterráneas como guiños de fantasmas en una

[reproducción mecánica

¡qué difícil es pensar en la eternidad de la conciencia cuando

[nuestra vida parece extraída de latas de tomate triturado

en pequeñas dosis, salpicando las paredes grasientas y llenas de

[lágrimas y el humo enfriado

incluso la luna viaja en metro bajo impulsos mecánicos
sometida a una estadística de suicidios.

El verano nos abandona más despistados y ensimismados que nunca. Paseando bajo las nubes soñando con el contagio monstruoso de las jovencitas... El vampiro más triste es el Conde Drácula: porque está solo. Y sólo le hacen caso los perros.

Otra cosa son los "drakull" de los viejos tiempos... herejes, brujas, bandidos emboscados... seres poseídos por pasiones colectivas que exigieron monstruo- samente su parte de riqueza y de poder. Asesinados y mutilados por la Iglesia Cristiana Ortodoxa en el Este de Europa para evitar que su espectro asediara las noches de la rebelión. Como dice Chesterton es una tontería pensar que no va a haber individuos que van a reclamar más parte de la que les pertocaría. La cuestión es que su existencia no es condicional, sino presente, perpetuo; la cuestión es que siempre ya están ahí esos individuos (y entidades) que reclaman violentamente más de lo que necesitan, y sobretodo más de lo que es justo. Por eso el conflicto de clase que expresan tantos conflictos mesiánicos como encontramos haciendo historia a contrapelo, es lo que nos interesa arrancar del olvido a nosotros. Nosotros que queremos destruir este mundo.

Poesía

"Todo lo que se escribe es indecente" (Hoffmansthal). __ El resto es decoración y merece ser quemado.

Estamos en el arenal de los veranos triangulares cuando las aristas rasgan la membrana de los recuerdos y las despedidas una y mil veces repetidas vuelven a hacer tentación de la tentación. A veces parece tan difícil seguir viviendo, y es que quizá no has ido suficientemente lejos como para volver sobre lo más cercano con suficiente distancia. El agua de los venenos, las lanzas españolas, la negación quiere alguien decirme si todo esto tiene algún sentido. La cuestión de la magia es que los magos no pueden hacerla sin ofrecérsela a alguien. Hacer la imagen, eso es el sacrificio que transmuta la realidad de la realidad. Por eso el chamán subía por la cuerda erecta hasta el cielo de los ángeles-demonio, porque el cielo es lo más próximo pero que hay que alejar para que pueda seguir produciendo su efecto de íntima devastación.

Porque amo la vida
porque quiero vivir
porque el vivir me duele
y el dolor me grita
que vivo
y que voy a morir.

VICENTE ESCOLAR, Libro de un 8/1 tumbado en el espejo, PPU, Barcelona, 2004

La arquitectura secreta de las ciudades

La visión deformada de los espejos
la calle inclinada sobre los rostros envenenados por el esfuerzo del día
porque los días modernos copiados del modelo de los deportes
compiten entre sí por una diferencia de segundos

el agotamiento de la visión en objetivos sin respuesta

porque la realidad de las mareas desguaza los castillos de arena de los

[deseos y las banderas de la ilusión

y los deseos ensimismados sólo encuentran esquinas de conversaciones

[gastadas

y la vida detrás de los espejos invierte la palabra en una burla

[incomprensible

la tundra sedienta de miles de almas dejadas para más tarde
transforman en asfalto y cenizas bajo el rodillo de toneladas de las

[máquinas los brotes inquietos del sombrero de los sueños

y las palabras esclavizadas rumbo al sur en las patrullas a la caza de los

[barcos de piratas reconstruyen máquinas sutiles

porque las torturas que viven en los armarios
los estadios donde los muertos gritadores no cerraron nunca los ojos
las fotografías insolentes vueltas del revés
las razones mediocres de las academias de policía
y tantas cosas que dibujan la arquitectura secreta de las ciudades
viven como fantasmas en las canciones de los locos o en los cementerios

[de gafas de sol.

La ciudad en primavera abierta como un higo blanco
vive ofrecida al extraño con una dulzura de sangre

la piel erizada se resiste al placer a entregarse
la confusión de los miedos antiguos mantiene en vilo a los cadáveres

prematuros y los árboles como manos crispadas salen de la tierra

para alcanzar el cielo, los sueños llenos de telarañas,

pero
la boca de los mortales sólo ansía el beso que descifre su secreto.

cuerpos parlantes

(Tramo) Noche.
Final. Junio.

Somos los hijos de un dios monstruoso,
universo desgarrado entre los siglos infinitos, mudo,
de destrucción incesante, un calor

sobrehila el planeta.

Al planeta le nace un estrato vegetal.
A este estrato vegetal le nacen pulgas,
y a las pulgas, pulgas, como moscas.

Y a las pulgas y a las moscas sombras...

Sombras de la muerte de los soles amarillos.
Sombras y reflejos gritan
la destrucción incesante de los soles amarillos.

Somos los hijos de un dios monstruoso,
universo; somos
carne de tragedia.

Vivimos en el lado de la muerte.
Vivimos en el espejo de la muerte.
Vivimos en el lado del espejo que mira la muerte.
Vivimos en el lado en que se ve
a la muerte venir.

¿Vivimos el rumoroso pacer de los rebaños inquietos,
la dulce quietud de las almas puras,
o el delirio de los vacíos sin fondo?

___________________________

Hace no mucho tiempo escribía cosas como esta. Es el poema final de un libro incompleto, dentro de otro libro incompleto: diario de la institución, dentro de tres diarios sin centro... La época de las tormentas bajo la confusión, el baile estropeado con los pequeños retrasados mentales, siendo yo el peor, el vigilante por un tiempo limitado, y sin embargo muy, muy rico. El don de sí mismos que aquellas personas me hicieron, su ser quebrado, el ángel de espejo, el ser niños perpetuos de la institución signo del tiempo más cruel bajo palabras delicadas: puta mierda de realidad. Sí, lo siento, me ha salido así, "puta" en un contexto inadecuado, pero es que yo también estoy estropeado, el código trazó sus surcos en mi cuerpo, como en todas partes, código del placer o placer de dolor o carne del código que se goza incluso en su propia destrucción o subversión, madeja de todos los hilos en la parte más leve y exterior ya destrozada, el alma, dolor sobre la piel, efecto de la más absoluta lejanía en la pura indistinción de la materia. Porque qué somos sino un cuerpo, un cuerpo parlante, un ser que habla un lenguaje nervioso, una capacidad de catapulta para atacarnos a nosotros mismos. Hijos de un dios monstruoso...

Todos los nombre de Adán 4: "una historia de amor"

I

La resistencia de los afectos a abandonar la confusión
La confusión abandonada en las ruinas que conocemos
Y es que vamos viviendo a ciegas tantas veces, confundiendo

los nombres

Y otras veces una certeza resplandece
Con el cuerpo roto tras la enfermedad
Sentida la verdad ancestral del accidente y su razón
¡Detente! ...no sigas una senda circular de laberinto, donde

nunca alcanzarás ese pasado que es sombrero

de todos los días futuros.

Aquello que olvidaste que buscabas y olvidaste.

II

Entonces llega una incipiente vida nueva
Una verdad más sabia y más difícil
Un sentido ciego y roto como cualquiera

Una desnudez soberana más allá de la violencia que la puso

en tus manos.

Y entonces la confusión desarmada
Como un glaciar muriendo con la lengua todos los veranos
Se incendia y se canta destrucción

Como las hojas muertas del otoño corriendo por las calles
Anuncian un encuentro inolvidable bajo el sol rojo de la sangre.

III

Miriam todo lo que no pude olvidar y estaba muerto
Cristales de la memoria en la lengua de un glaciar
Caído en el mar ciego de odio.

Miriam aquello que has abierto desde detrás

del pensamiento

Anclado en la memoria antigua de las caricias iletradas
Clavado en mi vida con tu boca de fresa que mira más allá

del peligro

papel encontrado sobre la mesa

"Llamado del deseoso"

"Deseoso es aquel que huye de su madre.
Despedirse es cultivar un rocío para unirlo con la secularidad de la saliva.
La hondura del deseo no va por el secuestro del fruto.
Deseoso es dejar de ver a su madre.
Es la ausencia del sucedido de un día que se prolonga
y es a la noche que esa ausencia se va ahondando como un cuchillo.
En esa ausencia se abre una torre, en esa torre baila un fuego hueco.
Y así se ensancha y la ausencia de la madre es un mar en calma.
Pero el huidizo no ve el cuchillo que le pregunta,
es de la madre, de los postigos asegurados, de quien se huye.
Lo descendido en vieja sangre suena vacío.
La sangre es fría cuando desciende y cuando se esparce circulizada.
La madre es fría y está cumplida.
Si es por la muerte, su peso es doble y ya no nos suelta.
No es por las puertas donde se asoma nuestro abandono.
Es por un claro, allí se ciega y bien nos deja.
Ay del que no marcha esa marcha donde la madre ya no le sigue, ay.

No es desconocerse, el conocerse sigue furioso como en sus días,
pero el seguirlo sería quemarse dos en un árbol,
y ella apetece mirar el árbol como una piedra,
como una piedra con la inscripción de ancianos juegos.
Nuestro deseo no es alcanzar o incorporar un fruto ácido.
El deseoso es el huidizo
y de los cabezazos con nuestras madres cae el planeta centro de mesa
y ¿de dónde huimos, si no es de nuestras madres de quien huimos
que nunca quieren recomenzar el mismo naipe, la misma noche de igual ijada descomunal?"

JOSÉ LEZAMA LIMA,"Llamado del deseoso"
(Cuba, entorno al 1945)